MUERTE DE UN POETA
Por Santiago (Rudo Poeta)
Yace bajo mi pluma
una sencilla cuartilla
un poema que se esfuma
bajo mi tinta amarilla.
Ya mis palabras no riman
por más que intento rimarlas
y es que me siento vacío
de sueños y de ilusiones,
por eso se siente frío
cuando acaban las pasiones.
y descubro sin querer
lo que no quiero que pase,
otro triste amanecer
sin escribir una frase.
Intento rimar sonetos
con afán desesperado,
se me atascan los cuartetos
me siento mal y acabado.
Miro el sol y las estrellas
queriendo encontrar mi musa
y aunque me parecen bellas,
mi mente sigue difusa.
Ahora el tiempo se marchita
en fragmentos incontables,
deshojo la margarita
en horas interminables.
Un silencio permanente,
ahora comprendo la muerte
del poeta y de su mente,
su cuerpo no esta inerte
y resulta incomprensible
ver que su pluma enmudece
de una forma irremediable.
¡¡un poeta ahora fallece!!
Por Santiago (Rudo Poeta)
Yace bajo mi pluma
una sencilla cuartilla
un poema que se esfuma
bajo mi tinta amarilla.
Ya mis palabras no riman
por más que intento rimarlas
y es que me siento vacío
de sueños y de ilusiones,
por eso se siente frío
cuando acaban las pasiones.
y descubro sin querer
lo que no quiero que pase,
otro triste amanecer
sin escribir una frase.
Intento rimar sonetos
con afán desesperado,
se me atascan los cuartetos
me siento mal y acabado.
Miro el sol y las estrellas
queriendo encontrar mi musa
y aunque me parecen bellas,
mi mente sigue difusa.
Ahora el tiempo se marchita
en fragmentos incontables,
deshojo la margarita
en horas interminables.
Un silencio permanente,
ahora comprendo la muerte
del poeta y de su mente,
su cuerpo no esta inerte
y resulta incomprensible
ver que su pluma enmudece
de una forma irremediable.
¡¡un poeta ahora fallece!!
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